Hildegarda de Bingen y los cuatro humores

Una de las pocas mujeres cuya voz científica sobrevive del siglo XII, Hildegarda de Bingen escribió sobre los cuatro humores y los ligó a su propia visión verdeante del cuerpo, el alma y el mundo.

En las colinas sobre el Rin, cerca de la ciudad de Bingen, una abadesa benedictina pasó sus últimos años escribiendo sobre el cuerpo humano. Se llamaba Hildegarda. Nació en 1098 en la Renania alemana, y para cuando murió en 1179 había compuesto música que todavía se interpreta, mantenido correspondencia con papas y un emperador, fundado dos conventos y dejado por escrito visiones que la hicieron célebre en toda Europa.

Menos conocido es que también escribió sobre medicina. En dos obras, Physica y Causae et Curae, ambas de alrededor de mediados del siglo XII, dejó constancia de lo que entendía sobre las plantas, las piedras, los animales, la enfermedad y los cuatro humores.

Una abadesa entre médicos

Hildegarda fue entregada a la Iglesia siendo niña, criada desde los ocho años más o menos por una anacoreta llamada Jutta en el monasterio de Disibodenberg. Con el tiempo se convirtió en la superiora de las mujeres de allí, y hacia 1150 trasladó su comunidad a una casa nueva en Rupertsberg, cerca de Bingen, y después fundó una segunda al otro lado del río, en Eibingen.

Nunca fue médica de universidad. Las mujeres estaban en buena medida excluidas de las escuelas que empezaban a formarse entonces, y su saber vino en cambio de la enfermería del monasterio, del huerto de hierbas, del cuidado diario de los enfermos y de los libros que podía guardar un convento culto.

El marco que heredó ya era antiguo. La historia de dónde empezaron los cuatro humores pertenece a los griegos: sangre, bilis amarilla, bilis negra y flema, cada una cálida o fría, húmeda o seca, con la salud descansando sobre un equilibrio entre ellas. Hildegarda tomó ese mapa y lo dibujó con su propia mano.

Los humores en sus propias palabras

Conservó los cuatro fluidos, pero los describió con su propio vocabulario, y entretejió el carácter humano en el esquema muy al modo de Galeno, esbozando cuatro tipos de constitución según cuál humor corriera con más fuerza en una persona. Alguien con mucha sangre era una cosa, alguien cargado de bilis, otra.

Su versión no encaja con pulcritud en las etiquetas ordenadas de Sanguíneo, Colérico, Melancólico y Flemático que puliría la posteridad. Describía a hombres y mujeres de manera distinta, ligaba el temperamento a toda la vida del cuerpo y del alma, y leía la naturaleza de una persona en su color, sus estados de ánimo, sus apetitos, su sueño. Donde una tabla moderna quiere cuatro casillas limpias, ella veía matices.

Buena parte de lo que escribió es práctico: qué hierba baja una fiebre, qué comida conviene a un estómago pesado, cómo sosegar una mente inquieta. Es la medicina de una enfermería en funcionamiento, no de un aula.

Viriditas, la fuerza verdeante

Su idea más propia no tiene un nombre exacto en otros idiomas. La llamó viriditas, un verdear o verdor, la fuerza viva y húmeda que empuja la savia por un tallo, enrojece la fruta y mantiene un cuerpo cálido y entero. Un prado en flor la tenía. También la tenían una persona sana y un alma en gracia. Cuando se agotaba, entraban la sequedad y la ruina.

Para Hildegarda el cuerpo era una versión pequeña del mundo más ancho, atado al giro del año y al orden de los cielos. Por eso su medicina se lee como una sola pieza con su teología: carne, espíritu y cosmos eran un mismo tejido, que verdeaba o se marchitaba a la vez. Se oye un eco de ello en la idea más antigua de que el temperamento recorre las estaciones y las edades, cálido y húmedo en la juventud, frío y seco hacia el final.

Un mundo que verdea y un cuerpo sano, en su visión, eran el mismo pensamiento dicho dos veces.

Historia, no una receta

Nada de esto es medicina moderna. Ya no tratamos una fiebre equilibrando la bilis, y los vínculos que los autores medievales trazaban entre humores, planetas y carácter pertenecen a la historia y no a la consulta. Pero quienes creían en estas cosas no eran necios. Leían el cuerpo con las mejores herramientas que tenían, y lo leían con cuidado.

Lo que hace rara a Hildegarda es que podamos oírla siquiera. Casi toda voz que nos llega de la ciencia del siglo XII es de un hombre. La suya es de una mujer, segura y extraña y enteramente propia. La Iglesia tardó mucho en decirlo con claridad. Solo en 2012 fue nombrada Doctora de la Iglesia, más de ochocientos años después de que dejara la pluma sobre el Rin.